Pensam que é tudo flores na vida de uma nova quarentona, mores?

NÃO.

Essa maldita raça chamada humana já inventou carros. Agora elétricos. Já inventou o wi-fi. Inventou aviões. Inventou drones e foguetes espaciais. Quiçá até viagens interplanetárias no futuro.Mas não inventou ainda a cura para câncer e obesidade.

De cada 9 entre 10 mulheres, de 10 entre 10 nutricionistas dizem: “Sim, você chegou aos 40. Dançou, quenga. Vai ter que entrar na linha”.

Sim, eu me ferrei. Como herança de uma família de japoneses rechonchudos e bons de garfo, consegui manter meu status de magrinha até os 28 anos. Do baixo de meus 1,55 m de altura, conseguia ficar na casa dos 48 quilos com facilidade, mesmo comendo que nem uma draga.

A partir dos 35, bem, aí é outra história. Do humor para a tragédia. Grega.

Juro que estou comendo menos. Juro que nunca mais enfiei os 2 pés na jaca num final de semana. No máximo coloco um dos dedinhos e olhe lá.

Primeiro, você é mulher. Segundo, quando você passa dos 40, parece que o seu corpo diz: “Cansei de ficar metabolizando o que você come, sua besta. Agora é minha hora de descansar”.

O seu metabolismo agora exigiu trabalhar apenas 3 vezes por semana. Home Office. Quer só meia jornada, e ameaça greve e paralização total cada vez que você come um reles hamburguinho.

Eu, como a maioria dos seres humanos femininos, só acordo quando a água bate na bunda. Quando meus sobrinhos sinceros começam a fazer piadinha do meu peso e minhas roupas começam a estourar as banhas, aí você vê que virou a rolha do fundo do poço.

E lógico, quando tem uma viagem mara com a possibilidade de ver muitos boys magia. Mas muitas monas magia com corpos muito melhores que o seu.

Começo a dieta. Paro de comer mesmo. Talvez um deslize ou outro, uma festinha no final de semana,mas a verdade é que eu passo fome  na real.

Passa a semana. Com regime de anoréxica. Perco 100 gramas. Chega o final de semana. Apenas um happy hour ali, um almocinho com a família aqui, e pumba! As 100 gramas perdidas viraram 1 quilo e meio. Direto pra sua pança.

E para piorar, as gordurinhas não vão para onde você gostaria que fosse. Não vai para peito ou bunda. Vai para barriga, perna, costas e rosto. Como se o meu já não fosse redondo que nem uma lua cheia.

E não é falta de exercício não. Me mato no spinning, na corrida, pelo menos 4 vezes na semana. Não tenho problema de hipoteroseilaoquê e outras doenças que podem comprometer seu peso natural

É simplesmente porque passei dos 40 mesmo.

Tenho que praticar minha resiliência.  Vamos começar a gostar de suco verde. Salada para almoço. Sopas, que delicia, para noites de frio. Dietas da caverna, vamos parar de consumir produtos industrializados. Quero tudo de quinua e sem açúcar agora.

MENTIRA. MENTIRA. MENTIRA.

Tô olhando para meu prato de sopa agora e tenho vontade de atirar (bem quente aliás) no primeiro magro que aparecer.  Comida pra mim de verdade é hamburguinho, é bacon, é pizza, é carboidrato. Salada é só para enfeitar. Eu como. Mas todo gordinho come. Gordinho que é gordinho não despreza comida alguma.

Com isso, um recado para as mocinhas de 20 e 30 anos. Aproveitem muito sua fase. Comam tudo que puder (e postem também, porque se a gente não pode mais comer, que pelo menos vejamos alguém comer bem.)

Para nóis, pobres mulheres de 40 anos, vamos mudar o mundo. Vamos fazer um super movimento de bullying às magras naturais,  vamos parar de comprar revistas de moda que só utilizam mulheres magérrimas. Ou vamos exigir que a indústria farmacêutica invente remédios que não deixem a gente louca, insone e que nos deixem comer o que bem entender.

Eu tô tomando o raio de uma sopa que faz emagrecer. Tira peso, tira medida. Tira toda minha vontade de viver também. 

Essa história de viver e pensar magra é só para as mal comidas (literalmente). São para mulheres afortunadas como minha mãe, que não enxergam muito prazer na comida, ou só para alimentos muito específicos. Para quem adora comer e comer bem, é uma desgraça.

Desabafo feito. Deixa eu voltar para o meu prato de sopa enquanto fico assistindo Chef´s Table.